Ligne 14, Paris.
Isolée dans la foule, emportée par le train, retranchée, protégée des regards, prenant cet air absent qu'ont toutes les têtes de ce que le métro compte de bétail parisien transporté, Raluca est rentrée dans sa coquille. Ne cherchez pas à savoir ce qui lui passe derrière les yeux, la chose est si lointaine qui se cache, elle aussi, comme la perle au creux d'un coquillage délaissé, solitaire, anonyme, balloté dans le chahut des ressacs urbains. Dans l'insoutenable silence des brouhahas métropolitains.
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